Nací cerca del mar, una serpiente me trajo al mundo
entre la arena. Me dio un nombre y me mandó a vivir. Conforme caminé por
el sendero me encontré con la muerte
varias veces y morí en pedazos y ya no me llamaba igual porque yo ya no
era la misma. Cambió mi cuerpo y mi voz, cambió mi mirada y mi corazón –
aveces duro, aveces blando-
Y seguí caminando con mis diferentes nombres, con mis diferentes pasos.
Fui mujer venado, mujer humo, mujer musgo, mujer cántaro. Y mi cabello
creció y mis manos se hicieron más hábiles, tanto que pude tejer
historias tanto con las gotas de lluvia como con los rayos del sol.
Aprendí a usar máscaras y a sentir culpas y remordimientos, y luego tuve
que desaprender todo eso.
Recorrí desiertos y floté a la deriva
no una vez, sino mil veces. Y en mis naufragios encontré fantasmas que
lloraron conmigo. Y me perdí y me encontré para perderme de nuevo. Me
aferré a cadáveres y me solté de ellos.
Dancé entre las lunas y
dormí entre los soles. Fumé muertes y sembré vidas. Soñé luciérnagas y
viví entre moscas. Me convertí en mujer águila y abrí mis alas.
Fui mujer de manos morenas y sonrisa mestiza. Me desangré hasta vaciarme
para llenarme de nuevo y me llamaron vacía, y me llamaron repleta.
Me defendí del mundo y me hice coyote. Y mostré mis dientes y destacé
con mis garras, después lamí mis heridas y aprendí de mis batallas. Me
llamaron salvaje o me llamaron guerrera.
Corrí en cuatro patas
hasta entender que no podía escapar de mi y me abracé con fuerza, y me
perdoné por todo y por nada. Por la nada y para la nada.
Descuarticé la ilusión de la materia, prendí fuego a los recuerdos y me
mirè al espejo: Allí estaba yo, mujer niebla, mujer nube, mujer montaña
observándose a si misma hacia dentro.
